Вам тоже врали, что писать стихи
доступно, только гениям от Бога?
Рождает строки вновь из шелухи
бегущих мыслей шинами дорога
и стук колес, и хлопнувшая дверь,
и крик ребенка, и хрусталь бокалов,
и воющая ветра круговерть,
и капли крови на снегу подталом,
и жаркие объятия под луной,
и скука обнимающая в полдень,
стихами говорит во мне иной
и близкий, что делами день наполнит.
Стихи лишь протекание души,
как капли из поломанного крана,
не можешь не писать, ну, так пиши,
излей себя построчно до Нирваны
и утони в бездонной тишине,
ловя губами счастья безмятежность,
стихами волки песнь поют луне
и дети, что агукают вам нежность.