Перетекала смерть в сосуд невзрачный,
на мелких волнах танцевал канкан
рассветный луч, и в сигаретной пачке
зиял «бычком» проеденный изъян,
меж складок битой молью душегрейки
скрывалась потемневшая звезда,
крошился под рукой солёный крекер -
паскудная, но все-таки еда.

В холодной глубине морщинок черных
таился взгляд, готовый взять в прицел
любого, кто посмел трепаться вздорно
и даже молча на скамейку сел.
В пруду мелькали серые уклейки,
слюна текла по каменной губе,
в осеннем парке на пустой скамейке,
как будто спал майор НКВД...

© John Maguier