Суббота и идущий с неба дождь,
я продолжаю говорить стихами,
мне холодно и вирусная дрожь
сжимает горло жаркими тисками
и только пальцы нервно бьют в стекло
в окно зажатого рукой смартфона,
и время, что так раньше быстро шло,
меж строк стекает тихо, неуклонно
по водостокам, что построил бог,
для тех, кто выше чем земля и небо,
им истина дырявит левый бок,
пульсирует и льется на потребу
дождем холодным в точки городов
на карте мира летнего маразма,
и ржавчина съедает сталь оков,
чтоб ты и я, был дальше, снова, разным....