А за окном шестое сентября,
не третье, уточню на всякий случай,
хотя, оно, быть может, было лучше,
но стоит ли расстраиваться зря?
Ведь новый день не прожит мной ещё,
а завтра будет теплая суббота,
ну, а сегодня, еду на работу,
допью вот, только, кофе с молоком.

Пишу простые мысли для людей,
строкою лёгкой, чтоб понятно было,
Поэзия - эрекция дебила,
что провожает взглядом журавлей.
Цинично? Тут, возможно соглашусь...
Поэт в душе - паталогоанатом,
он образы бросает, как гранаты,
в надежде словом разбудить толпу.

Поэт по сути, тот же лицедей,
что плачет от сияния софитов,
страдает от жары и пьет мохито,
в антракте, с парой юных лебедей.
Но выходя на сцену, смотрит в зал,
и чувствует, что крылья отрастают,
он верит, что поэзия святая,
ему простит, что он всю ночь не спал...

# John Maguier