В бокале пряное питьё окутанное дымкой пара,
Поэт сидел, читал Басё... Средь темных гор брели отары
золоторунных облаков, орлы в бездонности парили,
и целомудренность веков спускалась снежною лавиной
в долины, где росли цветы в своей беспечности спокойно,
ручьи хрустальные текли, даря прохладу тем, кто в войнах
был удивительно жесток и хладнокровен, словно рыба,
попавшая мальком в исток, в котором кровь смывал Атилла.
Страница шелестом немым вернула из далеких мыслей,
и виртуальный пилигрим, ступив на пол, обитый тисом,
подумал, как же смерть глупа в своей настырности упрямой.
Темнело, за окном зима, в морозной горечи кальянной,
из редких труб глотала дым, плела узорчатые шали,
свое тепло дарил камин, поэт легко парил в астрале.

© John Maguier