Баклуши бить, не море перейти,
стихи писать не трюфели лопатить,
порву рубаху с треском на груди,
возьму перо, а может, лунный шпатель
и нарисую или напишу про семь слонов,
что пьют коньяк на кухне,
в субботний вечер тонкую лапшу
порежу для моих друзей на буквы.

И пусть, они порадуют меня
своей улыбкой, шутку принимая,
на кухне тень крылатого коня
на хлебец мажет свет икры минтая.
Зернист он словно мысли на заре,
в нем истины немало ивасёвой,
московский вечер, прямо во дворе
пьют пиво три киргиза – новоселы.

А что поделать? Люди жить хотят,
немного лучше, чем эмир в Кувейте,
а потому по пьяни голосят
и вырезают буквы на скамейке.
Я к пиву подарил бы им леща,
но лень за ними подметать ошурки.
Мурлычет кошка, мысли шелестят
и кофе убежать готов из турки...


© John Maguier