Я не верю в ночную сырость
и тягучие сквозняки,
плавят дыры в рассветном сыре
одинокие мужики,
под пивко тяжело вздыхая, 
пот стирая рукой со лба
на закатах они считают
недокуренные года...

Дым колечком в окно уходит
и касается сонных звезд,
ляжет карта не так в колоде,
превратится ботва в компост
и останется, друг, простая
мысль прозрачная, как вода -
Бог с тобою года считает,
недокуренные года.

©John Maguier