Субботний вечер, но больны слоны,
летящие в холодном небе, зимнем,
и белый снег, в предчувствии войны,
сменяется во мне замерзшим ливнем.

Закутан в лёд по горло день деньской
и ночь скользит навстречу сонным рыбам,
процежен ситом воздух и с тоской,
летят слоны над пасмурным заливом.

Горячий кофе брызгами снесёт
плотину, что горбатится в пейзаже,
летят слоны и мёд из звёздных сот
я чувствую в февральском эпатаже.

Пора спросить, куда летят слоны?
И почему слоны, а не пингвины?
Я так отвечу: "Только лишь они,
в моей душе, сегодня вами зримы..."

© John Maguier