Черничной вязью вдоль листка
ложатся буквы, тень бросая...
Гляжу сквозь бренные века
туда, где легкокрылой стаей
парят над миром в тишине
те, кто был призван на охоту.
Мечом, горящим в сонной тьме,
взмахну, и двинется когорта.

Возможно ты один из тех,
кто проходил дорогой грусти,
рекой сомнительных утех
спускался меж порогов в устье,
бродил,  быть может,  по горам,
где эдельвейсы прорастают
и, разбивая ноги в хлам,
ты умереть хотел? Не знаю.

Черничной вязью вдоль листка
ложатся буквы, тень бросая...
Тебе , Поэт,  моя рука -
твоя душа, мечты листая,
коснулась бесконечных вод,
хранящих вечное забвенье?
Тебе не нужен скользкий плот,
коль за спиною оперенье!

© John MaGuier