Поэзия, обычная болезнь,
она не отражает праздник жизни,
повернутый чуть-чуть хрусталик линзы
и за окошком месяц сентябрень,
насаживает образы на нитку,
и полнит чарки мёдом для гостей...
Пронизывает холод новостей
на тратуарах мраморную плитку
и отражаясь в лужицах зеркал,
колышется душа в осенней ряби,
и черный кот мяучит, где-то сзади,
подталкивая к выходу в астрал.
Наивным, впрочем, дышится легко,
они меняя мантию на тогу,
идут толпой к придуманному богу,
как кошки к блюдцу с теплым молоком.
Астигматизм для снайпера - беда,
до пенсии ещё, как до Китая,
на землю тихо жёлтый лист слетает
и засыпает в строчке навсегда.