Будда смотрел синий сон...

Восьмиамперный калькулятор ужинал, читая биржевые сводки и чавкал над ухом, апокалиптическая слойка махала крылом, отгоняя потоки гуталиновых мыслей.

Грузики топили поплавки в заводях тантрических тестов, мерцающие голубые спермашизоиды проникали в розовые мечты бледнокурых спирохет, инфузорные лабутенги подкрашивали реснички, молясь на чистый четверг.

Брюссельская капуста все еще кольрабически вопрошала: "За что? и "Как пройти в таблетотеку"? Галстучник заправляя носки под Майку, порошил нос кристаллическими проблесками последнего отката. Все увиденное было поскакуемо и местами, до банального, хулапетово.

Пора покрасить сон в другой цвет, подумал Будда. Апельсиковый трешфлюкатор выжал капли в теплую руку, плесигласовая слюнка дня колыхнулась и застыла на умиротворенной губе. Точка -тире, почка - тире, случка в норе отбивал нервическое сообщение полиграф.

"Глюки вербованные, никак сон досмотреть не дают" - зачмомортал Будда и очнулся.

© John Maguier