Шла шестнадцатая плесень от рождества Иридиана четвертого, парусник веры бурлил, соболя смущенно кутались в лисьи меха плутократии, ослепительные марши играли на площадях градусника лета, лысая доля перманентно пилилась на плиточки и укладывалась в стройные ряды.
 
Залежи сонных мямликов бороздили апокалиптические просторы, поражая своей невинностью гордых шустриков спустившихся с паранормальных вершин. Бланманже одиночества достигло дна катехизиса блуднолунной правды. Рвущиеся струны резали склеротические вены на торте альтгеймера и выпускали наружу чахлые росточки фрактальной простоты.

Самовоспроизведение было возведено в квадрат и поделено на катеты смысла. "Врете вы все" - подумалось вдруг... Воцарившееся молчание вспыхнуло фейерверком золотых блесток, трубный глас оповестил заполошные ряды о начале новой эры равноденствия и уснул...   


©John Maguier