За окошком мужики строят в небо лестницу,
говорят, что по прямой - самый верный путь,
но жеманится кольцо на руке прелестницы,
в бесконечности кривой утопает грудь.

Самовар пыхтит давно, мед лежит в креманочке,
муха весело жужжит, кружит над столом,
виноградное вино любят наши дамочки,
за окошком мужики хлещут самогон.

В женской логике, весной, спрятаны округлости,
я колечком изо рта выпускаю дым...
За окошком, сам не свой, кот орет от глупости,
говорят же, не спроста - комом первый блин.

Пузырьками в хрустале светится шампанское,
на тарелочке твоей круглой формы торт,
за окном почти апрель, солнышко баранками
так и манит журавлей в свой небесный порт.

© John Maguier