Замороженною болью
отзовется вечер лунный.
На гитаре шестиструнной
я бренчу который час.
Весь побитый ржавой молью
на перилах лев чугунный
подмигнет красотке юной
в разукрашенный анфас.

Бьют копытом кони Клодта;
из канала черной краской
волны плещутся украдкой
в нестареющий гранит;
пробежит "душа койота"
и мяукнет мне с опаской,
а старушка–ленинградка,
что-то в спину проворчит…

Снег изъеден грязной солью,
ветер ест любви минуты.
Вспоминаю почему-то
колокольню в Saint-Germain,
(Облака уснули, что ли?)
берег Сены, где беспутно
бродит Ангел необутый
с мятным именем Марлен.

Мне пора домой, однако.
До свиданья, кони Клодта!
Мне сегодня на работу,
как обычно в семь утра.
Я бреду сквозь арки мрака,
без волнений хоть на йоту,
где на стенах Ангел что-то
пишет кончиком пера...


© John MaGuier