Камзольный шелк, узор прованских трав
приблизится к колену в вожделенье
и, утопая в неге, без сомненья,
припомнит поговорку: тот лишь прав,
кто цели хочет вновь и вновь добиться...
Струится свет, и матовый узор
в касании дрожит, и нежный хор
мурашками, в томленье, на ресницы,
оказывает призрачную власть
и заставляет их дрожать невольно,
а сладкий мрак уже вошел привольно,
и как бы тут бедняжке не упасть,
но рук кольцо замкнулось на спине…
И вот ночных качелей странный бег
готов начать стремительный разбег,
чтоб подарить летящий крик луне…
Камзольный шелк, узор прованских трав,
молчание и свежесть ветерка,
распущенные волосы слегка,
и тихий сердца стук под звук цикад...

 
© John MaGuier