С махаоновым взмахом любимых ресниц
наполняюсь я влажностью ветра.
Я - звенящее солнце, упавшее ниц
и горячий, как кофе в "Сан-Педро".

Обнаженная мысль сильвериновых глаз,
кубик льда, ускользающий в танце,
мир нельзя изменить, он был создан для нас,
как беспечное небо Прованса.

Растворяющий взгляд бесконечно лучист,
пряных специй прозрачная нега.
Тонкий запах духов утомительно чист
и стерилен, как хоспис Ортега.

Я добавлю к нему жаркий свой аромат,
перемешанный с запахом Кьянти,
меж песчаных холмов розовеет закат
облаками расстегнутых мантий...

© John MaGuier