Ливневые потоки
смывают листья с улиц,
прохожие чуть сутулясь
немыслимо одиноки.

Москва встречает ноябрь,
революция может случится,
а мне хочется в Ниццу,
туда, где живет Ихтиандр.

Жемчужное ожерелье,
на шее твою одеваю и верю,
что жизни кривая
не станет немой параллелью...

Холодные серые струи,
на лоб твой с волос стекают,
я пью их со лба лобзая
и губы твои целую...

© John Maguier