Уснули мухи в ржавом ноябре
и в турке кофе только натуральный,
но снег, лежащий кучей во дворе,
все также веет сквознячком ментальным.

Кофейной горечью наполнены ветра,
самумом обжигающим до боли,
моя душа - безумию сестра,
шуршит строкой, как мышь на антресоли.

За окнами Москва, а не Париж -
классическое зимнее похмелье,
ажурный крем-брюле сползает с крыш,
и вышивает думы канителью...

Как хочется блаженной тишины,
ресниц дрожащих в пустоте незримой,
моя душа - монахиня войны
повенчана навек с закатным Римом.

© John Maguier