Я смотрю в коллайдерную синь
неба, утомленного спектаклем:
на охоту гонят старых псин,
тех, что без сомнения подтявкнут
горечи осенней на щеках,
облаков из свиты Мельпомены,
чтобы превратилась в горсть песка
третья чакра солнечной системы.
Белоснежность не рожденных душ
в чреве тайных помыслов и смыслов.

Время - поджелудочная сушь,
шебуршится в подворотне наглой крысой.
Сонный порошок в стакан - на треть,
с брызгами, в закатных метастазах,
плещется колодезная смерть,
холодит колеблющийся разум.
Ватным одеялом тишины
бережно укутаны катрены,
грифелем на краешке луны
я рисую веточку вербены...

© John Maguier