Я словно клоун на манеже,
застыл в клиническом антре,
поэзии служу все реже,
все чаще брежу на заре,
рифмую стробоскоп и стопку,
но в желтом климаксе листа
похоже есть немало толку,
а может, просто, жить устал.
Словами словно в мяч играю,
как Марадонна и Пеле.
Собака, вроде алабая
жует из чашки геркулес,
и эту кашу из овсянки,
до кучи, в строки запихну...
Овсянка, Сэр! Я залп из танка
ловлю, как рыбу на блесну.

Идеи, образы, концепты
готовы прыгать в мой сачок,
но не придумано рецептов
от графоманства дурачок,
Сказал же кто-то из великих -
"Ты если можешь, не пиши",
но стебельками повилики
растут на кладбище души
те строки, что приходят ночью,
как демоны и разум жгут,
и разрывая сон на клочья
минуты скручивают в жгут...
Часы слагаются в недели,
недели в месяцы и вот -
я в поэтическом мотеле
годам утратил верный счет.

© John Maguier