Тут мириады сонных пчел,
что опыляют утром маки,
кричащий, раненый осел
и рев стремительной атаки.

Вкус соли горький на губах,
когда вгрызаешься ты в землю,
плечо болящее и страх,
горячий пот и запах тлена.

Тут звон нелепой тишины
под свист осколочной заразы,
свинцом расплавленным полны
комбата зычные приказы.

Разбитые колени в кровь
об камни гор в ночи холодной,
сердечный пульс под стук подков
и смерти взгляд безумно твердый.

© John MaGuier