Шоу должно продолжаться, не так ли? Мы же для этого тут собрались,
в этом неправильном странном спектакле, где чудаков вызывают на бис.
Ангелы белые сыплют снежинки, гонят яичники прогестерон,
вновь Рождество, как записка в бутылке, верой хранимая в зыбкости волн.

Холодно, сумрачно, призрачно, слякотно - мир прилагательный в капельках лжи...
Ну, оглянись, и глазами внимательно в души заблудшие ты погляди,
сеткой морщин под вуалью опущенной горечь разлитую пьют не спеша
странники вечные, очень послушные, ждут сострадания и лаваша,
что между ними, как раньше, поделится, ешьте и пейте, вам долго идти,
белая память кровавой метелицей выстелет сирым дороги-пути.

Все повторяется... звездочки в крошево, зреют колосья на вечных полях.
Ну же, давай! Видишь? Тройкою лошади в небо стремятся, не ведая страх,
крыльями синими, белыми, красными, плещут зарницами на триколор.
В небе несется "Ура" громогласное, переходя из минора  в мажор!
Горькое, зимнее, сонное, грустное - в грязь и распутицу, мать вашу так.

Над чудаками плывут с прибаутками души, понявшие мир на сносях.

© John Maguier