Горлица за околицей,
бледное утро дня....
Память моя, раскольница,
не возжелай огня.
Старое двоеперстие
сменится на щепоть,
на колокольню лестница -
запертая небось?

В сумраке неприкаянном
мелко бредут года,
вдаль по реке, от каина,
тихо плывут суда.
Волга родная, Матушка,
ты напои коня,
теплые дни окатышком
катятся, боль храня.

Травы росой наполнятся,
духом родной земли,
на перекаты вольница
рыбку пойдет ловить,
и тишину звенящую
возглас прорежет вновь:
"Данное мне от пращуров,
ты сохрани, Господь".

© John Maguier