"и самые любимые простят
                мой псевдоним, который стоит вышки."
                © Леонид Губанов

*****


Мне Ангелы возможно срок скостят
в стране, где раскупают соль и спички,
и самые любимые простят
мой псевдоним и странные привычки,

а тело, что затаскано до дыр,
как ватник в Оренбургской пересылке,
сожгут в большой печи, и конвоир
друзьям живым положит в рот просвирки.

Ввысь горький дым отечества взлетит,
распространяя по просторам ладан,
и кто-то скажет вскользь: "Ушел пиит",
а недруг усмехнется:"Так и надо".
 
Зашелестит ветвями старый клен,
что тень дарил за трапезой последней,
но критик молвит:" Бросьте моветон,
к чему грустить? Ведь умер не Есенин".

А я ему душою улыбнусь,
он столько раз грустил, меня читая,
и мысленно шепча: "Спасибо, Русь",
примкну к летящим на зимовку стаям.

© John Maguier