Гляжу на рифмы, строчки, но река
сегодня слишком медленно течет,
мне не хватает волн, судьбы рывка,
который подтолкнет стоящий плот.
В сознанье сонном - трав манящих зной
колышется, как в неге облака,
я наслаждаюсь праздной тишиной,
что поглотила бурные века.

Барвинок дикий... вьющийся росток
стремится вверх подняться над землей,
цепляясь за нагретый водосток,
чтоб заглянуть туда, где за стеной
простор вдыхает зорь беспечных высь,
но бесполезна жизнь у сорняка,
промчится лето, время скажет: "Брысь!" -
безжалостна осенняя тоска.

В летящих стаях кто-то видит смысл
и думает:"Как славно птицей быть",
но капли ливня бьются о карниз,
мне вечность продолжает говорить,
что водосток, поющий жизни гимн,
сегодня счастлив, как и та река,
которая дает рукам Твоим
прохладной влагой смыть следы песка...

© John Maguier