Память находит глушь,
в ней водопад греха
моет пустыни сушь,
теркою из песка.

Чистый четверг в стране,
околоплодность вод
бережно, в белой тьме,
предохраняет плод.

Брызгами неба синь
падает в зелень глаз,
где-то среди руин
молится мать за нас.

Залпы ночных "катюш"
режут земную твердь,
светом бессмертных душ
Он попирает смерть.

Чистый четверг во мне
очень давно живет,
вот и сейчас в окне,
слышу, курлычет взвод...

© John Maguier