Стихи не пишутся, скажу вам прозой
- я стар, как этот мир,
но мысль свербит внутри занозой,
я все-таки поэт, а не сатир.

Июнь качает поплавки беспечно,
волна щекочет пятки легких туч.
Я верю, в этом мире человечьем
сердечный пульс сильнее зимних стуж.

Любовь и жизнь синонимы навечно,
идущие вперед найдут причал,
я выдохну, чтоб белый дым колечком,
сокрыл мою вчерашнюю печаль.