Гарцуют на гнедых конях уланы,
красавицы жеманны и милы,
из окон льются звуки фортепьяно, 
соседи зазывают на балы.
Картина маслом на стене в каминной,
паркет натерт и свечи зажжены,
от самовара запах шишек и лавиной
течет река людская на блины.

К саням плывет вразвалочку почтмейстер,
накручивает грозные усы,
на рукаве застыл кусочком клейстер,
в кармане с позолотою часы.
Мороз сошел на нет и снег подтаял
и на ледянках с горок ребятня,
как воробьи с небес на корм слетают
под ноги не умершего меня...

Прошло с тех пор лет двести как всего-то
и память не истерла мысли в хлам.
Звенят колокола, пришла суббота,
стоит за лобным местом тот же храм.
Мне чудится, идут все те же лица,
покаяться и грудь перекрестить...
На этом предпочту остановиться
и праздничную чарку пригубить.

© John Maguier