В трудах житейских время шло,
суббота быстро наступила,
и даже девушка с веслом,
вчера стоявшая уныло,
воспряла нынче над тоской,
омыв лицо дождем осенним,
но рыжий клен своей листвой
не дарит ей прикосновений...
Ветра закончили канкан
и разогнали тучи вроде,
пейзаж писал не Левитан
и не создатель злых пародий,
вздохну и парочку штрихов
добавлю радостно к картине:
в бутылке светлое пивко,
и, отдавая дань ундине,
крошу я рыбкам белый хлеб
в излучине реки Великой,
гляжу на вод осенних бег
и наслаждаюсь негой тихой.

В гротеске стареньких коряг,
волной закинутых на берег,
кровавый зацепился стяг,
уставший в будущее верить…
Каких-то тридцать лет назад
его бы вынули из плена,
сегодня только рыб косяк
внимает играм Мельпомены
и пучит круглые глаза
на непонятное творенье,
он мог бы многое сказать,
но не умеет, к сожаленью.

Переведу за реку взгляд,
и звон с далекой колокольни
напомнит мне - пора назад…
Тропинкой я пройду по полю,
но на пригорке оглянусь,
вдохну осенний воздух плавно,
и, прошептав: «Спасибо, Русь!»,
задумаюсь о самом главном -
менялись флаги и цари,
и лозунги менялись тоже,
но только в небе журавли
все также душу мне тревожат.
 

© John Maguier