Светящийся поток тепла
вносящий свежесть в скуку будней,
в нем ощущение крыла...
На одиноком перепутье
Тебе налью вина глоток
лоза, как вера многолика,
у смерти лишь один исток -
в крестах обвитых повиликой
хранится бесконечно ложь,
что страхом чистый ум дурманит.
Мне вспомнился мультяшный ёж
плутавший поутру в тумане.
Гляди-ка черной ночью мышь
парит над сонными кустами -
ежонку мама: "спи малыш -
летает ангел тут над нами."
Стареем что ли? Боль страшит
и мы готовы слушать бредни.
Пойми, бессмертен Ты Пиит -
к Тебе должны идти к обедне.
Молиться нужно на Тебя -
в тех мыслях, что рождал ночами,
величье божьего стиха
для Ангелов несущих знамя.
Светящийся поток тепла,
приносит свежесть в скуку будней,
но почему в окошке мгла
вещает, что тебя забудут?

© Джон МаГвайер