Старый французский чайник мне подает сигнал -
утро, а мой напарник, видно опять проспал.
Кошка с усмешкой щурит желто-ехидный глаз,
где-то в астрале буря ляжет на левый галс.

Серые краски утра скукой наполнят день,
четки - мои минуты, рифмы сплошная хрень.
Я убиваю время или быть может жизнь?
Холодом синим Фея веет в окошки лжи.

Мне сквознячок ментальный выдул остатки сна,
но не видны детали в белый проём окна...
Сделанное Прокрустом время возьмёт своё,
но почему так грустно каркает воронье?

© John MaGuier