Отраженье горбится мое,
растворяясь в сумерках, и тени
мне тихонько шепчут в ухо что,
я пишу не как Сергей Есенин. 
Ну и что, ведь все-таки пишу?
Вон листва летает за окошком,
и шаги кошачьи по крыльцу
осторожно, в небе желтой брошкой
светится холодная луна,
как свеча забытая, мерцает,
я стою и в зеркале окна
вижу - отраженье тихо тает...
Нет уже отчетливых границ,
и душа, не как хрусталь звенящий,
я играю свой осенний блиц
в партии пока ненастоящей.
В тихом доме тиканье часов,
за окошком листья гонит ветер,
окунусь я с ветром в даль веков,
мой уход никто и не заметит.
Ну, а там, в размытой синеве,
душу брызги волн омоют нежно,
и свеча, горящая в окне,
как маяк, напомнит мне конечно,
что меня там ждут и на крыльце,
где растут смешные маргаритки,
на качелях кошка, и в стене
есть тайник, где старые улитки
берегут, что спрятал как-то я,
чтоб потом еще сюда вернуться…
Отраженье  –  памяти волна,
и луна, как золотое блюдце.


© John MaGuier