Мягкие мыши в каменном сыре
ночью прогрызли дыру...
Осень блуждает в старой квартире,
катит клубок по ковру.

Черные спицы тихо порхают
в тонких, прозрачных руках,
новую форму нить обретает
и превращается в шарф.

Время струится меж пальцев неспешно,
тянется длинная нить,
дзен постигает дедушка Леший,
выйдя во двор покурить...

# John Maguier