Белел распятьем крест окна, местами отставала краска,
ночь одиночества полна, но звездных дырочек подсказка
не тяжелит открытых век, что вперились в немые дали,
луна - вчерашний чебурек, еще не пущен на медали
для ангелов, что стерегут заснувших и судьбе покорных,
в фальшивой истине минут не видят колебаний черных
и, поглощая призрак сна, глотают снадобье Морфея.
Их мыслей тихая волна, как офицера портупея,
что брошена на стул и ждет рассвета на плацу ледащем,
где жизнь готовит эшафот меж будущим и настоящим.
И только белый крест окна, в лучах рассветных розовея,
напоминает, что страна еще построит мавзолеи...
Фрегат, стоявший в грешной мгле на страже северной короны
разрушен был, теперь в золе купаются лишь две вороны.

©Джон МаГвайер