Она любила смыслу вопреки
и сочиняла пламенные строки,
но жизнь текла и русло у реки
виляло между истин одиноких.
Смирившись с чувством собственной вины,
она сама себе писала письма,
лелеяла покой среди войны
и находила в нем немало смысла.
Крутились тихо часики... мечты,
работа, дом, компьютер - вперемежку,
но снова с наступленьем темноты,
она дарила зеркалу усмешку.
Истома жгла все также по ночам
и вызывала грустные сомненья,
но в белой ванне утром по плечам
вода стекала в жажде искупленья...
Наверно так и дальше б время шло,
но как-то раз весною новой, в мае
она разбила мутное стекло -
решила, что как птица полетает.
Закат алел и звал в тугую высь
и волосы трепал мальчишка - ветер,
она себе сказала - "Улыбнись,
сегодня он меня объятьем встретит!"
И за спиною крылья отросли,
наполнились трепещущим желаньем,
чтоб где-то там, на краешке земли,
вулкан согрел её своим дыханьем.
Она любила смыслу вопреки
и сочиняла пламенные строки,
но только разорвав себя в куски,
мы обретаем истины истоки...
