Конец ноября, тихо падает снег
и время хрустально в шестом измерении,
в чистилище душ загорается свет,
готовясь принять и мое откровение.
Огонь отражается в черных очках,
механик бездушный безмолвием дышит, 
я видел его в утомительных снах,
он в марте ходил по заснеженной крыше.

Спиральные ветры по кругу летят,
рождая воронки и черные дыры,
и тонет в них память, как топит котят
глухая старушка из пятой квартиры.
Конец ноября, тихо падает снег,
так время хрусталь крошит прямо под ноги,
по улице тихо идет человек,
не помня тревоги, не помня дороги...

© John Maguier